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Pioveva luce antica
tra i rami del mattino,
e il cielo si rompeva
in sillabe d’argento.
La pioggia aveva mani
leggere come madri,
sfiorava le finestre
cantando piano ai vivi.
Io restavo in ascolto,
fragile creatura del tempo,
con il cuore socchiuso
come una porta sul vento.
